Más machiro que los marranos de Correa

Era un señor Correa que vivía por la costa de La Hermosa, por allá en Casanare. En un invierno de esos bravos, en un esterón del fundo había agarrado 20 marranos cerreros y los tenía encerrados en un corral que les había hecho en medio de la sabana, sin saber qué hacer con esos animales tan bravos.

Correa se fue un día pal pueblo y tomando tinto en la plaza se consiguió un guate de esos bien pendejos y llenos de plata. Le ofreció los marranos y se los dibujó como unos marranotes que nunca había visto otros iguales a esos. Le porfió y le porfió hasta que lo convenció de que se los comprara. Eso sí, le dijo que le tocaba a él mismo ir hasta el fundo a llevarlos porque se los estaba dando bien baratos.

Después de pagarle los marranos, arrancaron pal fundo bien de madrugada con un muchacho que le iba a ayudar a arriarlos hasta la finca al guate. Cuando llegaron al corral el guate miró esos marranotes, eso sí, eran unos bichotes y puro verracos. Eso embestían el corral y lo hacían estremecer. El guate medio asusta´o, le dijo a Correa:

― Oiga señor, pero esos marranos se ven como raros, parecen como muy nerviosos ¿no?

― No, eso usted no se preocupe, los marranos actúan de esa manera es porque lo desconocen a usted, apenas se acostumbren a ustedes dos esos parecen perros. Son marranos puros consentidos de la mujer, ahí de la casa. Pero con ese muchacho mañana bien tempranito no es sino que los encaminen y los arreen to´el camino poco a poco, y eso a su finca van a dar.

Al siguiente día Correa no acompañó al guate a encaminar los marranos, fingió sentirse enfermo y lo despidió en el tranquero. Pero dicen que el pobre guate apenas llegó al corral y le abrió la puerta a esos bichos no volvió a ver ni uno solo puerco. Corrieron en vano los dos con el muchacho, en varias ocasiones fueron embestidos peligrosamente y fallaron incontables lazos, tratando de agarrar aunque fuera uno.

Correa y el guate no se volvieron a ver desde entonces. Pero donde se deje encontrar Correa seguro va a ser pa problemas. Desde esa fecha pa acá fue que quedó sonando ese dicho que dice: “más machiro que lo marranos de Correa”.

Por Jhon Moreno Riaño

Las burras de Gallo Giro

Cosas que dice la gente en Casanare

Dicen que fue una vaina verídica. A mí no me consta pero lo cierto es que lo he escucha´o y por algo hablará la gente. En esa época Gallo Giro tenía en el fundo un atajo de más de 50 burras y un día se le murió el padrote. Los burros estaban escasos por esos días en Maní porque había pega´o una peste muy fea, la misma que le había mata´o el pulecio que le padrotiaba el atajo, y el hombre taba arto preocupa´o porque no quería dejar acabar la famosa cría de burros maniceños que lo habían hecho tan famoso. Era que en esa época el hombre producía burros y burras de exportación. Eso los mandaba pal Tolima, Antioquia, eje cafetero y otros departamentos y municipios cercanos. Tenía pedidos muy especiales y a gran escala de la costa atlántica, donde su producto era muy apetecido y bien remunerado.

Un día se le ocurrió llamar al viejo Pedro Julián, el araucano, que se había devuelto pa su tierra, pa La Maporita después de haber pasado una temporada con Gallo.

― Ole mi viejo querido ― Lo saludó Gallo Giro.

― ¿Con quién tengo el gusto? ― Le respondió el viejo Pedro Julián, con esa parsimonia que lo caracteriza, sin reconocer la voz. Ya por la edad le fallaba el oído.

― Habla con el gobernador de Casanare, es que lo estamos necesitando ― Le dice Gallo.

― Deje, deje ¿no será el mismo Gallo Giro que me quiere mamar gallo? Dígame más bien ¿pa qué soy bueno? ― Le respondió Pedro Julián.

― Pues manito, ahora que usted lo menciona, lo necesito urgente aquí en el fundo pa que me preñe 50 burras que tengo ― Le respondió Gallo.

Al otro lado del teléfono solo se escuchó una carcajada y luego silencio. Dicen que al pobre Pedro Julián casi le da un infarto de la risa que le agarró, y que les tocó echarlo pa Arauca a que lo atendieran en el centro de salud. 

Lo cierto es que el viejo Pedro Julián después de que se recuperó de la impresión, rápidamente volvió por el Guariamena por los la´os del fundo de Gallo Giro, y será casualidad o no, eso no se puede saber, pero nació mucho burro pollino ese año. Por ahí lo han visto a don Pedro muy contento y sereno andando por Maní. Uno nunca termina de conocer a la gente. 

Por Jhon Moreno Riaño

El gabán de los Enciso

Manuel “chicuaco” Torres

Hay gabanes en el llano que vuelan en el estero,

Gabanes que vuelan alto y otros de vuelo rastrero,

Pero del que voy a hablarles en su especie es el primero,

Yo no he visto otro gabán más astuto pa’l dinero,

Mientras que usted le está hablando, lo vende pal matadero.

Hace tiempo lo llamaban el Gabán guacamayero,

Pero eran los envidiosos porque él tenía un gana’o bueno,

Vacas que parían mellizos, toros que lamían becerros,

Y el Gabán en ese entonces tenía un hato serranero,

Donde había gana’o y bestias, y mucho marrano cerrero.

Pero los tiempos cambiaron y los gabanes se fueron,

Y el Gabán también voló abandonando el criadero,

Se consiguió una catira, hija de María Guerrero,

Y una vez para unas fiestas del pueblo sanmartinero,

Para el once de noviembre, el día de los cuadrilleros,

Fue y le zampó un pescozón al Gavilán Sabanero,

Todo fue porque una vaca bramaba en un paradero,

Y este dijo que el Gabán le había roba’o el becerro.

El Gabán tomó este pleito como un triunfo verdadero,

Y después fue a celebrarlo al baile e’ los cachaceros,

Y allá estaba el Gavilán con su traje de fiestero,

Y le zampó un barajuste pu’ el  medio de un espinero,

Menos mal que mi Gabán para ese asunto es ligero.

Cuando terminó la fiesta le voltió la espalda al cerro,

Y se fue a recorrer el llano, y a trabajar de vaquero,

Pero el DAS taba buscando un gana’o mandarinero,

Que era un viejito nombra’o, demasia’o cachilapero.

Y encontraron al Gabán pu’ el camino ganadero,

Que llevaba por delante diez toros valentineros,

Lo confundieron con él y a la cárcel lo metieron,

Pero los otros gabanes ahí mismo lo defendieron.

Desde entonces mi Gabán no duerme sin mosquitero,

Porque él dice que la plaga jode al pendejo primero,

Que es muy cierto que a él le gustan las presas del herradero,

Porque pa’ comer sin carne hubiera nacío veguero,

Que además en su familia hay médicos y enfermeros.

II

Sigue, sigue mi Gabán, sigue, sigue gabancito,

No te aflijas ni te achantes, que vivir es muy bonito,

Sigue moldeando tu cuerpo que lo llevas parejito,

Y si alguno lo critica, aplique su propio dicho,

Que un gabán no se alimenta comiendo topocho frito.

Que hay que salir a pescar y a buscar otros bichitos,

Y el Gabán decía sonriendo, hay algo que no me explico,

No sé por qué se molestan cuando cazo un becerrito,

Que Gabán pa alimentarse, come de todo un poquito,

No puede morir de antojo si hay algo tan exquisito.

En el hato e’ Guacamayas con el negro Joselito,

Cruzando el Paso e’ la Enjalma por el Rincón del Mosquito,

Se le atoyó un mulo viejo que llevaban cargadito,

Con tres bultos bien grandotes que se tocaban blandito,

Ahí lo alcanzó el encarga’o y le encontró el rastro fresquito.

Ahora cuando va a cazar, se va volando solito,

Porque él dice que en silencio el mundo se ve distinto,

Que si metió un chinchorrazo, pues se queda calladito,

Que una mala compañía puede achacarle un delito,

Por algo que él nunca ha hecho y que ni soñando ha visto,

No hay gabán con más historia que el Gabán de los Enciso,

El día que este se emborracha lo respetan toditicos,

Come carne como un tigre y bebe aguardiente por litros,

Carga los bolsillos llenos de billetes nuevecitos,

Y dice que es un castigo que le mandó Jesucristo,

Que otro es tener presencia y el haber nacido rico.

Cuando el Gabán se emborracha mejor lo dejan quietico,

Porque les echa un rosario con algo que no repito.

Una vez tuvo un problema el Gabán con Cajuchito,

Porque se perdió un capón que tenía en Los Corocitos,

Y como el Gabán es bien grande y El Cajuche pequeñito,

Fue y le zampó un tijerazo en el abdomen bajito,

Y según el parte del médico, que lo atendió en el recinto,

Lo salvó fue la manteca que le cuajó el caponcito.

No hay gabán con más historia que el Gabán de los Enciso,

Los que quieran conocerlo a San Martín los invito,

Pa’ que vean que este gabán no es un cuento ni es un mito,

Que además sigue robando y está alenta’o y gordito.

Recitado en diversos momentos por su autor en 

San Martín de los Llanos y transcrito por Jhon Moreno. 

Chámeza

Por Jhon Moreno

Tomada de la WEB

Después de pasar por Pajarito, empecé a prepararme para bajar del bus. Me habían dicho que bajara en  San Benito, porque allí se abre la vía que conduce a los pueblos de Recetor y Chámeza; yo me dirigía hacia este último por temas de mi trabajo. Había salido desde Tunja temprano en la mañana, con el propósito de alcanzar a tomar el colectivo que hace la ruta Yopal―Chámeza, y que pasa a las 4 de la tarde aproximadamente por ese cruce de caminos.

Al bajar en aquel sitio agradecí que no estaba lloviendo, a cambio hacia un sol despiadado y un calor intenso y seco. El bus había hecho el recorrido demasiado rápido (en estas carreteras jamás se sabe cuánto puede durar un recorrido con exactitud) y, cuando me senté en un pequeño muro sombreado miré la hora: era la 1:30 de la tarde. Según mis cálculos y una rápida consulta a un lugareño, debería esperar por lo menos tres a cuatro horas antes de que pasara el colectivo que me llevaría a mi destino.

Uno de los tipos que estaban tomando cerveza, sentados a las afueras de lo que parecía su casa, me gritó preguntándome que si «iba pa’ Chámeza». Me acerqué y me sugirió que si tenía afán esperara a ver si algún particular me llevaba, como era domingo, era posible que pasaran hacia algunas fincas, de lo contrario tendría que tener paciencia y rogar para que el colectivo no viniera lleno. Esperé unos minutos, quizás quince o veinte. Soy demasiado mal tipo para esperar sin hacer nada, así que decidí que esperaría hasta que pasara el colectivo, pero no quedándome allí presa de la inacción, por tanto empecé a andar por la vía por la que había llegado, rumbo a Sogamoso, en busca de algo para comer; no había almorzado.

San Benito es un centro poblado, en algunos lugares le dicen corregimientos o inspecciones; en fin hay una sarta de etiquetas institucionales para designar algo que no es un pueblo, pero que tampoco es tan chico para ser una vereda. Un conjunto de casas con un cementerio y una capilla que lleva este nombre y, que con seguridad es la razón por la cual recibe este nombre el caserío. Queda sobre una ladera donde la carretera asciende en zigzag sobre una rampa muy empinada y larga de la cordillera oriental, justo antes de desplomarse al otro lado de la montaña para bajar a Aguazul y al llano casanareño, pasando por Cupiagua, ese pozo petrolero que tanto dinero le ha dado a la corrupción local.

Avisté una casita a lo lejos que humeaba y, en ese momento me crucé con un tipo que traía un racimo de plátanos al hombro; me informó que ahí asaban carne los domingos. El asador era un tipo serio pero amable; él quería hablar y yo no. Me vendió una porción carísima de carne asada, reseca y un poco dura, con unas astillas de yuca hervida que estaban bastante buenas con la cerveza fría. Se aburrió porque yo no le hablaba mucho y por fin me dejó solo. Terminé de comer todo lo lento que pude para hacer tiempo, pero no fue suficiente. En estas situaciones el tiempo no corre, pensé, molesto. Pedí tinto y me puse a leer, aún tenía que preparar cosas del trabajo y revisar bibliografías para un artículo de la universidad.

Luego de dos horas me cansé de unos tipos borrachos que llegaron a sentarse en la mesa de al lado y no me dejaban concentrar. Pagué y volví al cruce de caminos. Aún faltaba una hora para que pasara el colectivo. A los diez minutos de estar sentado llegó un tipo joven en una moto. Me ofreció llevarme y yo no acepté.

―Vea yo voy más rápido que ese bus, yo me gasto la mitad del tiempo ―Me insistía.

―No gracias, no tengo afán de llegar ―Le respondí, detesto las motos y no iba a subirme en la moto de un desconocido en un sitio como ese.

―Bueno, si quiere vamos despacio, usted me da pa’ la gaseosa y llega más rápido de todas maneras ―Insistió nuevamente.

Por alguna razón terminé subiéndome a la moto, era posible que el colectivo se demorara, o que pasara lleno y no me llevara. Tan pronto me subí supe que acababa de cometer un error y, que solo debía ser prudente para que no terminara en algo lamentable. El aliento del tipo era el de una persona borracha, muy borracha, y me llegaba de lleno a la cara cuando volteaba la cabeza para preguntarme por mi vida. Quería saber de dónde venía, a qué me dedicaba, cuánto tiempo me iba a quedar en Chámeza, y cosas así, que al comienzo no me molestaron, porque estaba más preocupado por lo excesivamente rápido que manejaba, y por la falta de prudencia para tomar las curvas cerradas, en una vía a medio pavimentar y totalmente estrecha como aquella, que por los detalles que me estaba averiguando. Después de unos veinte minutos de viaje nos cruzamos con dos tipos que viajaban en sentido contrario y que eran amigos del tipo con quien yo iba. Bajaron la velocidad, saludaron y se quedaron mirándome detenidamente. Yo ya había empezado a sospechar a través de la charla, y cada vez más, ataba cabos. Esos dos que acababan de cruzarnos ahora, confirmaban mis sospechas; llevaban armas ocultas según pude observar con rapidez. Son paras, pensé.

Mi motociclista tenía 25 años según me contó. Pasamos Recetor; más que un pueblo es un caserío a la orilla de ese camino pavimentado, que por alguna razón lo elevaron a municipio hace años. Lo miré detenidamente recordando esa historia que me había contado un amigo sobre ese pueblo. Desde niño había escuchado ese nombre en boca de mi padre y mi madre, que a su vez lo habían oído de sus padres; por allí pasaban los caminos de herradura que permitían el comercio a los arrieros desde épocas coloniales, y mi abuelo materno fue arriero. Recetor: me preguntaba por qué tendría ese nombre; un nombre que siempre me ha parecido horrible y que, en lo personal, ahora pienso que hace justicia a la falta de belleza de ese lugar. Mi amigo había estado allí y había preguntado por el origen de ese nombre.

Recetor fue una posada para arrieros que bajaban a través de este camino papa, cebolla, ajo y mercancías manufacturadas desde Boyacá y Santander hacia el llano y, a través del cual se subían, básicamente, carne proveniente de los hatos del llano, sal de la mina de Recetor y café de lugares como Támara y Nunchía, hacia todo el mundo Muisca de boyacense. En Recetor, en aquellas épocas, solo había una casa que era de un tegua, y él alquilaba habitaciones y potreros para que la gente pasara la noche; su mujer les preparaba comida. Él tegua era muy reconocido y con el tiempo, ante la ausencia de médicos, se fue fundando más gente cerca su casa, pues era el único médico que había en esas desoladas montañas; de esa manera se fue formando un pequeño caserío. En esa época, perdida en el tiempo, los arrieros y la gente del camino, preguntaban entonces dónde podían pasar la noche cuando bajaban para Casanare, y ante esta pregunta, la gente les respondían que «en casa del recetor (médico que receta medicinas) daban posaba», y así se quedó, Recetor.

Al salir de allí el tipo aceleró tanto que pensé que íbamos a morir en una curva. Le pedí cortésmente que bajara la velocidad y durante unos minutos me hizo caso, burlándose con desparpajo de mi miedo a la velocidad. La carretera es absolutamente quebrada: primero baja hasta un hueco donde está ubicado Recetor como en el kilómetro 18 desde la principal, para luego subir hasta una gran altura, y desde allí ver un río que fluye por un pequeño valle, hacia donde se descuelga la carretera nuevamente con unas pendientes dignas de un premio fuera de categoría.

Cruzamos ese río por un rústico puente y el tipo paró la moto, yo me asusté pensando que quizás iban a salir más tipos de entre las matas y me iban a robar. Afortunadamente solo era que había bebido demasiado y tenía que orinar. Ya estábamos cerca de Chámeza cuando le llegó señal al celular y le entró un mensaje. Ante mi asombro el tipo trataba de contestar el mensaje mientras sorteaba curvas a 50 y 60 kilómetros por hora; yo, por supuesto no llevaba casco y él tampoco. Le pedí que no hiciera eso, que paráramos y respondiera el mensaje, que recordara que no tenía afán. El tipo se molestó y entonces llamó sin dejar de manejar de esa forma. Por encima del hombro alcancé a ver los contactos: hablaba con El Patrón, quien lo estaba llamando insistentemente desde hacía unos minutos. Durante todo el viaje me había dicho que él trabajaba en Tigo, que era ingeniero de sistemas y que estaba de vacaciones. Ahora resulta que lo estaba llamando el patrón, un domingo a las cinco de la tarde, y lo regañaba porque no estaba en el pueblo, al parecer lo necesitaba por algo urgente.  

―Patrón me encontré con un amigo que viene de Sogamoso, lo estoy llevando para allá, ya estamos llegando ―Le decía, mientras yo pensaba qué manera era esta de entrar a un pueblo que ha estado atravesado por la guerra en la historia más reciente, como «amigo» de alguien que claramente es un paramilitar.

Aceleró la moto a fondo en la entrada del pueblo, como un adolescente, murmurando cosas en contra del Patrón, y haciendo caso omiso de mi pedido desesperado de que parara, que ya me quería bajar. Frenó disgustado en una esquina; lo último que quería era que me llevara a conocer al Patrón. Le pagué, me bajé, busqué el único hotel que hay en el pueblo. Respiré profundo y noté que toda mi espalda estaba destrozada por la tensión de ese corto viaje.

(Epílogo) Tío tigre y las nueces de Tío Conejo

Contado por Isidro Moreno, San Luís de Palenque, Casanare, 1985-1986.

Tomado de la WEB

Semanas después de lo sucedido sobre aquella piedra del palmar, Tío Tigre, ya un poco recuperado de aquel encuentro con Tío Conejo, no lograba cómo hacer para encontrarlo de nuevo. Entonces, un día que fue al bebedero a donde todos los animales caían a beber en el verano, se le ocurrió una idea brillante: decidió velar al conejo desde lo alto del barranco. Aquel era en único bebedero que quedaba con agua en todas aquellas sabanas y, con seguridad tarde o temprano, el conejo tendría que caer a beber y allí podría echarle mano al roedor.

Tío Conejo, luego de lo sucedido en el palmar, sabía que no podía estar desprevenido; en cualquier momento Tío Tigre iba a aparecer, así que tomaba muchas precauciones. Desde que Tío Tigre había decidido velarlo en el barranco sus problemas se habían vuelto insostenibles, ya no le quedaban reservas de agua y tenía que encontrar una solución para poder ir al bebedero.  

Al cabo de ocho días de aguantar sed, iba todos los días sigilosamente a aquel barranco y siempre estaba Tío Tigre esperándolo, aún inflamado, aún convaleciente, pero ya en condiciones de poder atraparlo. Siempre se devolvía a su casa con una mayor preocupación, hasta un día que pasó cerca de una colmena de abejas y se le ocurrió una solución. Se fue cerca de la colmena, le lanzó una piedra, la rompió, y la miel se regó en el suelo mientras él esperaba oculto detrás de las ramas de un arbusto; una vez que las abejas se marcharon, se acercó al gran reguero de miel y se untó todo el cuerpo, no dejó un solo pelo de su cuerpo sin cubrir de aquella miel; después fue debajo de un gran árbol que había perdido casi todas sus hojas a causa del verano, y se revolcó sobre las miles de hojas secas que había en el piso, de tal manera que se le pegaron por todo el cuerpo. Quedó totalmente tapado y no era posible saber qué animal era. Se levantó del suelo, y se  fue caminando de la manera más extraña que podía hacerlo, rumbo al bebedero.

Bajó el barranco y sintió la mirada penetrante de Tío Tigre desde lo alto, que trataba de adivinar qué animal era, pero él no lo determinó. Se agachó a beber agua después de tanto tiempo tratando de tragar lo más rápido posible a grandes bocanadas. El tigre no se movía de su sitio, olfateaba y miraba detalladamente a ese pequeño animalito que bebía como si nunca hubiese bebido, pero se sentía cada vez más confundido. Jamás en su larga vida había visto un animal más extraño que aquel. Trató de recordar todos los bosques y sabanas en que había sido el rey de todos los animales durante tanto tiempo, y no encontró en sus recuerdos un parecido con ninguno. Cuando su curiosidad llegó al límite, preguntó de forma temeraria y poderosa:

— ¡Hojarasquerito del monte!... ¿desde cuándo no bebías agua?

— Desde hace como seis semanas que te machuqué los huevos Tío tigre — le gritó Tío Conejo con todas sus fuerzas, y arrancó a correr entre grandes carcajadas rumbo al bosque del río, mientras Tío Tigre trataba de alcanzarlo infructuosamente. 

Tío tigre y las nueces de Tío Conejo

Contado por Isidro Moreno, Guanapalo, Casanare, 1985-1986

Tomada de la WEB

Tío Conejo llevaba muchos días sin comer, estaba flaco, medio apestado, con garrapatas y pulgoso; ese día había encontrado unas semillas de palma real, y las estaba partiendo entre dos piedras a la sombra de un palmar, en medio de la llanura, para comer la nuez que yace dentro de cada semilla. Mientras esto sucedía, Tío Tigre rondaba por la sabana buscando algo para comer, también estaba hambriento, la barriga le sonaba, y ya había perdido la cuenta de los días que habían pasado desde la última vez que había logrado cazar un grosero e insípido ratón de monte. El verano arreciaba, el sol de marzo se ocultaba cada tarde tostándolo todo con su abrazo amarillento, y todos los animales pasaban iguales dificultades.

Cuando Tío Tigre se asomó al palmar, divisó a lo lejos a Tío Conejo doblado sobre una piedra, estaba tan distraído y débil, que no se dio cuenta de nada, solo sintió las garras del tigre en su cuello y se vio atrapado sin poder reaccionar siquiera para escapar.

— ¡Ah Tío Conejo! ¿Cuánto tiempo esperando este día? Y mira, ¿cómo te encuentro aquí tan fácil? Ahora si te voy a comer — le dijo Tío Tigre, mientras lo dominaba con sus garras.

— ¡No Tío Tigre! usted está equivocado, yo lo estaba era esperando, la situación está muy dura. Mire mis bracitos flacos, mire mis piernitas raquíticas son dos huesos, usted no saca nada con comerme, hace más de un mes que no logro alimentarme, y hoy, aquí en medio de este palmar encontré la solución. Para que veas que no es mentira te voy a compartir mi secreto — declaró el conejo aterrorizado, pero tratando de aparentar  una calma absoluta.

El tigre entre confundido y sorprendido no sabía qué hacer; era algo justificado, el conejo no estaba siquiera alterado al sentirse atrapado entre sus poderosas garras, y además, le estaba proponiendo una solución. Porque si algo era cierto es que el aspecto de Tío Conejo era terrible y seguramente su sabor no iba a ser el mejor. Se notaba que no comía hacía mucho tiempo y "quién sabe qué más enfermedades e infecciones tendría" - pensaba Tío Tigre. 

— Mire Tío Tigre hoy me he dado un banquete increíble y lo encontré al llegar aquí a estas dos piedras, bien pueda pruebe lo que queda de mi almuerzo — continuó Tío Conejo brindándole las nueces de palma real que había logrado extraer de las semillas al quebrar la cubierta con las piedras.

Tío Tigre al ver que Tío Conejo comía con mucho agrado, tomó un trozo de lo que le ofrecía, lo olfateó con mucha desconfianza y esperó a que Tío Conejo tragara primero, pensando en un posible engaño por parte del astuto roedor. Después probó él y quedó maravillado.

— Esta comida está buenísima Tío Conejo, ¿de dónde la sacaste? Te ordeno que me digas ya. ¡Quiero más! — rugió Tío Tigre, demostrando su poder a Tío Conejo.

Ante esta petición, Tío Conejo sonrió no sin cierta maldad y picardía, y procedió a explicar cómo obtener tan delicioso manjar.

— Mira Tío Tigre, esto que estamos comiendo son mis huevitos. Hoy en la tarde al llegar a este hermoso palmar, descubrí que poniéndolos sobre esta piedra y golpeándolos muy fuerte con esta otra, salía de dentro de ellos un manjar tan delicioso que solo los dioses pueden disfrutar. Yo diría que tú, al tenerlos más grandes que los míos, podrías comer por muchas semanas este manjar y pasarías este apuro en que estamos, sin problemas — decía Tío Conejo, sabiendo que estaba jugándose el todo por el todo.

Tío Tigre no creyó de entrada la historia de Tío Conejo, pero ante cada afloro de duda, el conejo le entregaba un nuevo trozo del delicioso manjar, lo metía en su boca, todo se deshacía en sabor y entonces su desconfianza desaparecía. “¿Por qué no intentarlo?” Pensaba. “No puede ser tan grave. Si el conejo lo hizo y se ve bien, a mí no me puede pasar nada peor de lo que le ha pasado a él. Además soy infinitamente más fuerte y listo, nada me va a pasar, soy Tío Tigre”, seguía pensando para sí.

— Está bien, ¡acepto! — exclamó Tío Tigre.

— Bueno, entonces necesitamos que deposites tus huevos sobre esta gran piedra — Dijo Tío Conejo, levantándose de la piedra en la que había estado sentado hasta ese momento.

Tío Tigre se sentó sobre la gran piedra y estiró sus bolas gigantes sobre la parte más plana. Tío Conejo no daba crédito a sus ojos y lo observaba con cierto nerviosismo.

— Muy bien, ahora lo que tienes que hacer es agarrar con toda la fuerza de tus brazos esta piedra que te voy a pasar, y dejarla caer sobre tus huevos. Una vez que hagas eso, va a salir desde dentro de ellos este delicioso manjar del que hemos estado disfrutando los dos, desde el momento en que llegaste — declaró Tío Conejo pasándole la otra piedra en medio de un gran esfuerzo a causa de su debilidad.

Tío Tigre recibió la piedra y con decisión la elevó para dejarla caer sobre sus bolas, pero algo lo hizo dudar en el último segundo, y desistió. Tío Conejo alarmado, sudando de terror, se apresuró a exclamar:

— ¿Qué ha pasado Tío Tigre, por qué no lo has hecho?

— No estoy seguro de si me va a doler mucho, ¿no sería mejor que tú me ayudes? — dijo Tío Tigre con cierta vergüenza.

— Ah, pero claro Tío Tigre, ni más faltaba, yo me encargo de todo, no te preocupes — dijo Tío Conejo, dando un gran suspiro de alivio, cuando ya se disponía a huir.

Tío Conejo, que cada vez se sentía más débil, levantó con las últimas fuerzas que le quedaban la pesada piedra con sus dos brazos raquíticos. Tío Tigre, despernancado sobre la piedra apretó los dientes con todas sus fuerzas y cerró sus ojos, mientras trataba de imaginarse comiendo nuevamente el delicioso manjar que el conejo le diera minutos antes. Tío Conejo miró una última vez los desproporcionados huevos del tigre, y dejó caer todo el peso de la piedra aplastando las bolas de Tío Tigre, que rugió y chilló con tanto ruido, que todas las aves del llano volaron aterrorizadas por el cielo, ante el chillido del gran felino, mientras Tío Conejo se perdía a toda velocidad entre las ramas y las sombras del bosque cercano al gran palmar.